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| Mar, salitre y gaviota |
Melenara siempre presente.
El sol se ocultaba tras los acantilados de Gran canaria, tiñendo el cielo de un oro viejo que se reflejaba en el indómito mar Atlántico. En una pequeña cala de arena negra volcánica de la costa canaria el tiempo parecía haberse detenido, tal como inmortaliza la imagen
.
Cinco viejos lobos de mar, con las manos curtidas por el salitre y los rostros esculpidos por el viento alisio, remendaban las redes antes de que la noche cayera por completo.
Eran los últimos artesanos de una pesca que ya empezaba a ser leyenda.
Los hombres del Atlántico
Don manuel (al centro): El más veterano del grupo. Con su aguja de madera, cosía cada nudo con una precisión matemática.
Había aprendido el oficio de su abuelo, quien le decía que una red rota era una promesa rota con el océano.
Ramón (a la izquierda): Con la mirada baja, absorto en sus pensamientos. Recordaba los tiempos en que las barcas regresaban a la costa rebosantes de viejas, chernes y atunes listados.
Germán (al fondo, con sombrero cónico): Un hombre de pocas palabras que prefería escuchar el batir de las olas contra las rocas.
A lo lejos, junto a las falúas varadas en la orilla, otros pescadores observaban el horizonte.
El Atlántico canario es un mar agradecido, pero implacable; exige respeto, y estas redes eran el único escudo entre ellos y el abismo azul.
El lenguaje del silencio
En la playa no se hablaban de las deudas, ni del cansancio crónico en los huesos.
El único sonido era el crujido de la cuerda, el roce de los sombreros de paja raídos y el susurro del oleaje. Cada puntada en esa enorme malla era un deseo silencioso de buena marea para el amanecer siguiente.
"El mar quita, pero cuando coses con fe, el mar también devuelve", solía murmurar Don manuel.
Cuando el último rayo de sol desapareció tras el horizonte, las redes quedaron listas. Mañana, antes de que el roque nublo
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